Por mais que queira escrever de amor,
eu não consigo escrever algo que não seja uma permissão das palavras,
algo que me faça afirmar para alguém,
escrever no blog chato,
é escrever para mim mesmo por tanto pare de ler,é sério,
isso já é algo pessoal,
algo mesmo pessoal,
algo mesmo,
não abra isso para depois fingir que não me ouve,
não abra aqui para fingir,
que odeia isso,
coma tudo isso e não vomite,
vai comer o vomito,
não queria ler agora vai ter que comer,
seja bem vindo
eu sou quem te faz sorrir,
quem te faz chorar,
quem te faz mentir,
quem te faz fazer,
eu sou aquele que você pinta de vermelho,
que ironiza com uma forma patética,
aquele que você pinta no caderno,
aquele que você tatua.
Sinceramente gosto de ser seu,
gosto de me aproximar do seu seio,
gosto de te tocar ,
gosto de tanta folia ,
gosto de ficar
aqui
rapidamente
batendo,
como uma bomba.
irei um dia explodir em seu peito,
se você não lembrar de mim,
se não olhar para mim.
Gostava dos dias em que você pendurava em mim o que queria,
e depois refrescava teus olhos com a mais pura água do mundo,
não se lembra porque agora está feliz,
seus olhos me animam me dão vida,
não quero ser mela-cueca,
não me chame de infantil,
sou o correspondente da alma,
quero apenas amar você para não passar os dias em vão,
sem teus seus,
parece muito chato ler isso,
mais não me culpe por ser assim,
as vezes digo essas coisas,
agora deposite sua fé.
Nenhum comentário:
Postar um comentário